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La Rose Ensanglantée – Extrait

Une Publication Black Library

Contrat de licence pour les livres numériques

Chapitre 1

Ces choses étaient toujours là, dehors.

Sur les marches de l’autel, sœur Felicity les attendait de pied ferme. Son armure rouge était maculée de sang et son manteau noir et blanc était en lambeaux. À ses hanches étaient accrochés son bolter, qui n’avait plus de munitions, et son épée tronçonneuse, éteinte.

Petite silhouette toute droite au cœur de la cathédrale en ruine, Felicity était seule.

En face d’elle, au niveau de la nef, les servitors du technoprêtre gisaient, morts. Leur défense maladroite avait été facilement brisée et leurs réparations avaient été brutalement interrompues. Jencir leur avait donné l’ordre de protéger, et c’est ce qu’ils avaient fait, avec une brutalité absolue, lançant des gravats et utilisant leurs membres mécaniques avec une horrible efficacité, mais les forces auxquelles ils avaient fait face avaient été trop nombreuses. Submergés par la vague implacable, ils étaient morts comme ils avaient vécu : dénués de raison et d’émotion.

Devant les marches reposaient les corps brisés des quatre sœurs de l’escouade de Felicity, tombées après un dernier baroud d’honneur. Elles aussi étaient tombées au combat, armées de leur lame et de leur bolter, de leurs poings et de leur foi, chacune d’entre elles féroce jusqu’à la fin.

Elle leur dit adieu en pensées, béni soit leur souvenir. Elle n’allait pas être en mesure de leur administrer les Derniers Sacrements, mais elles avaient péri bravement, et se tenaient désormais aux côtés de l’Empereur.

Jencir, le technoprêtre, gisait là lui aussi, son dos fendu par une blessure reçue en battant en retraite. Non pas suite à un acte de lâcheté, mais après une tentative ratée d’atteindre les transmetteurs vox extérieurs. Et, pour finir Lyconides le missionnaire était assis contre le mur en ruine, trop blessé pour tenir debout, ses râles graillonneux de sang, une main encore crispée sur son fusil laser. L’autre reposait sur son abdomen, comme s’il essayait d’y remettre ses tripes fumantes.

Elle avait du respect pour le courage de cet homme : il n’était pas soldat, mais il avait tout donné.

Felicity entendit la dernière prière de l’homme flotter comme un fantôme dans le vide de la nef, puis s’éteindre.

— Requiescet in lumine suo, murmura-t-elle.

Repose en Sa Lumière.

Le missionnaire s’effondra sur le flanc et ne bougea plus.

Les choses étaient en train de se rapprocher, sans se faire voir, mais elle pouvait entendre leurs griffes frotter contre les vieilles pierres. Elles étaient en train de l’encercler, dissimulées dans les ombres brûlantes des ruines du transept et du cloître. Elle devinait leur progression et sentait leur présence comme une goutte de sueur coulant sur sa peau. Elle ne savait pas si les créatures essayaient de la provoquer, dans l’espoir qu’elle craque, ou si elles attendaient simplement des ordres. Ce qu’elle savait, c’est qu’elles étaient des dizaines.

Des centaines.

Elle brandit son épée tronçonneuse.

Si elle arrivait à résister à l’assaut des bêtes, pensa-t-elle, elle aurait peut-être une chance de pouvoir frapper leur maître…

Avant de mourir.

Lentement, Felicity gravit les dernières marches. Elle regarda le corps de Jencir, ses systèmes oculaires et mécadendrites qui pendaient, brisés, son manteau rouge du Mechanicus étalé autour de lui comme une mare de sang.

Elle atteignit l’autel, et s’arrêta juste avant la dernière marche.

Au-dessus d’elle, le grand vitrail n’était plus là, tombé de son encadrement en pierre des milliers d’années auparavant, et les nouveaux cierges électroniques, qu’ils avaient amenés en signe de reconsécration, brûlaient d’une lueur pleine de défi. En dépit des créatures dans son dos, elle prit un moment pour se mettre sur un genou et tracer de sa main libre la fleur de lys sur son plastron.

— A morte perpetua. Domine, libra nos.

Puis elle se redressa.

Et se retourna.

Les Sœurs n’avaient pas su.

L’ordre qu’avait reçu Felicity venait d’Ophelia VII, directement de la chanoinesse de son ordre, Ianthe en personne. Elle et son escouade avaient été envoyées dans les confins du segmentum jusque sur ce minuscule monde, cet enfer de végétation et de jungle. Le précédent déploiement de sœurs avait déclaré l’endroit sécurisé. Elles avaient repoussé les maraudeurs orks et avaient nettoyé la zone pour permettre aux technoprêtres de s’y installer. Felicity s’y était rendue pour assurer la sécurité et, surtout, pour s’assurer que la cathédrale reste la possession de l’Ordre de la Rose Sanglante et du Couvent Sanctorum.

D’après la rumeur, une icône de Sainte Mina était toujours entre ces murs et son ordre n’avait aucune intention d’y renoncer.

Mais leur restauration avait été interrompue.

C’était Jencir qui avait donné l’alerte. Ses servitors, déployés pour prendre la mesure des réparations à entreprendre, s’étaient aventurés dans les cryptes. Ils y avaient détecté du mouvement, et les sœurs étaient descendues en reconnaissance.

Au cours du premier assaut, les ennemis peu nombreux, furent facilement vaincus.

Mais elles n’avaient guère eu le temps de se préparer pour les assauts suivants. Alors même qu’elles se regroupaient, adoptant une position tactique de défense devant les marches de la crypte, de nouvelles créatures étaient venues.

Et encore d’autres.

Une myriade d’horreurs émergea des tréfonds. Les servitors avaient été submergés en un instant, les créatures grouillantes formant une marée cauchemardesque, une vague de crocs et de sang. En infériorité numérique, cernées de toute part, les sœurs s’étaient vu couper l’accès à leurs habitations modulaires improvisées et à tout espoir de communication extra planétaire.

Elles avaient fait la seule chose qu’elles pouvaient : riposter. Elles avaient reculé, défendant l’autel avec chaque prière, chaque respiration, jusqu’à leur dernière munition… Elles chantèrent avec fureur, leur voix s’élevant dans les hauteurs silencieuses et sans toit de la cathédrale en ruines.

Mais les bêtes avaient été toujours plus nombreuses, esclaves sans esprits, attaquant de partout. Des grenades krak en avaient décimé des centaines, avaient fait s’écrouler des murs en des cascades de gravas rocheux, sans que les créatures ne s’en soucient. Felicity avait vu les sœurs de son escouade se battre et tomber, l’une après l’autre. Elle avait vu les créatures les démembrer, avait dû regarder, impuissantes, les bêtes qui reculaient, les membres des combattantes entre leurs dents, avant de les mâchonner comme de vieux os. Les monstres avaient ensuite dispersé les restes des guerrières dans un arrangement délibéré, en un vil acte de vénération blasphématoire.

Il faisait trop chaud, l’air était lourd et suffocant. Elle sentit de la sueur couler le long de sa colonne, sous son armure rouge sang. Sa main gantée se resserra sur le manche de son épée-tronçonneuse encore éteinte.

Noli timere, pensa-t-elle silencieusement.

Je ne vous crains pas.

Felicity ne savait pas pourquoi elle était encore là alors que tous les autres avaient péri, mais elle soupçonnait que les créatures avaient pour elle quelque dessein plus sombre qu’une simple soif de son sang.

Calmement, elle psalmodia l’hymne.

— Puisses-Tu ne leur apporter que la mort,

Puisses-Tu n’en épargner aucun,

Puisses-Tu n’en pardonner aucun,

Nous T’implorons, détruis-les.

Et les créatures l’entendirent.

Elles rampèrent hors des ombres, s’exposant à sa vue. Elles s’avancèrent dans la nef, et autour des bases des piliers décapités. Elles émergèrent des gravats comme une lente vague rouge et épaisse. Leur avancée, cette fois-ci, était patiente, comme si elles la savouraient. Elles progressaient, reniflant, grondant, la langue pendante, les babines retroussées sur leurs longs crocs et les épaules basses et couvertes d’épines.

Elles la provoquaient, et elle le savait.

Elle brandit son épée. Elle avait envie de descendre ces marches, de les punir pour la mort de ses sœurs. Elle voulait les hacher en morceaux, les attraper et les jeter contre les murs, les enfoncer dans le sol fendu et envahi de mauvaises herbes jusqu’à ce qu’elles hurlent de douleur et que leurs os se brisent…

Mais elle était une Fille de l’Empereur et ses idées étaient claires.

Elle se tint là où elle se trouvait, Sa lumière à ses côtés.

Les bêtes s’avancèrent, de plus en plus proches. Leur regard était aussi tranchant que leurs crocs, leurs yeux jaunes et perçants. Les premières arrivèrent au pied des marches menant à l’autel et de plus en plus d’entre elles les suivirent, jusqu’à ce que tout le sol de la cathédrale soit empli, un tapis grouillant de corps rouges et luisants.

Dans un râle rauque, elle alluma son épée-tronçonneuse. Le rugissement soudain résonna dans toute la cathédrale, et les choses bondirent vers elle, comme provoquées. Elles montèrent les marches, aboyant d’impatience, se jetant vers sa gorge.

— Mori blasphemous fui !

Meurs blasphémateur !

Elle trancha les deux premiers assaillants en deux, frappa un troisième du revers de son épée et l’envoya dans les airs, ses côtes à moitié arrachées à son corps. Du sang luisait sur son armure déjà rouge. En un instant, ils furent tout autour d’elle, mâchonnant son manteau, leurs crocs et leurs griffes crissant contre la céramite et le plastacier. Elle leur donna des coups de botte, frappant crânes et vertèbres, arrachant cris et grondements aux créatures. Sa main libre attrapa l’une des bêtes bondissantes et elle lui brisa le cou d’un mouvement sec du poignet avant de la jeter.

Son épée-tronçonneuse se fraya un chemin à travers d’autres corps.

Son sang et sa voix chantaient.

Cependant, il continuait à en arriver de nouvelles. La cathédrale en était remplie, le sol tout entier ondoyait d’épines sur des épaules mouvantes. Elles se pressèrent autour d’elle pour se jeter sur Lyconides et sur les restes du technoprêtre. Elles s’élancèrent sur elle de toutes leurs forces, l’une après l’autre, essayant de lui faire perdre l’équilibre. Elle les repoussa de ses coudes et de ses genoux, et à coups de tête. Elle trancha dans leur chair rouge, les frappait et les piétinait. Sa main libre les attrapait par la peau du cou pour les lancer au loin. Mais elles ne se préoccupaient guère de leur propre vie, elles n’écoutaient que la soif de sang qui les faisait bouillir.

Dix autres moururent, dans une explosion de sang et de tripes.

Vingt autres.

Vingt-cinq.

Il en arrivait encore.

Des tas de corps mutilés s’élevaient maintenant autour d’elle, ralentissant la progression des créatures. Un des monstres planta ses crocs dans son brassard et se suspendit à son avant-bras, son poids tirant sur son épaule. Mais elle se battait toujours, chantait toujours son hymne, restait pleine de défiance et d’exultation, brûlait toujours d’une foi tout aussi puissante que leur soif de sang…

Elles s’arrêtèrent.

Elle chancela, déstabilisée par la soudaine absence de résistance. Celle qui pendait à son bras était flasque, et Felicity ne se souvenait pas l’avoir touché. Elle lui trancha le cou, observant son corps exploser avant même de heurter le sol.

Se reculant presque à contrecœur, les créatures s’éloignèrent. Elles grondèrent en sa direction, découvrant leurs crocs jaunes et ensanglantés. Se recroquevillant comme des chiens, elles descendirent au pied des marches et y restèrent, s’adressant des grognements et piétinant sur place, nerveuses et impatientes.

Ce faisant, elles la regardèrent, yeux luisants.

Felicity se sentit envahie d’une vague de zèle absolu : l’Empereur était avec elle. Elle était encore vivante, encore debout, encore au combat. Son armure était marquée, mais intacte.

Et elle était toujours en train de chanter, sa voix forte dans la vox, même si plus personne n’était là pour l’entendre.

Mais son sens de la discipline était puissant : ce n’était pas une victoire, pas encore. Ces molosses n’étaient pas vaincus, ils attendaient quelque chose. Elle avait prouvé qu’elle pouvait les battre, et ils avaient reçu l’ordre de battre en retraite…

Par quelque chose de plus grand.

Par quelque chose qui voulait l’affronter en personne.

Ce n’était pas une victoire… mais c’était peut-être ce qui ferait prendre tout son sens à son existence.

Felicity était une sœur supérieure de l’Ordre de la Rose Sanglante, venue ici pour reprendre cette cathédrale, au nom de Sainte Mina, et du Dieu-Empereur Lui-même.

Elle avait échoué.

Cependant, sa tâche finale était claire.

Son épée-tronçonneuse ensanglantée dans une main, elle saisit de l’autre l’une de ses dernières grenades krak.

Quelle que fût cette horreur engendrée par le warp, elle ne lui faisait pas peur. Et elle la terrasserait, dût-elle offrir sa vie à l’Empereur.

À l’abri des hauts murs du Couvent Sanctorum, la sœur supérieure Augusta portait son doublet molletonné écarlate et une chasuble noire et blanche. Ses cheveux gris acier taillés au bol recouvrirent son visage quand elle inclina la tête. Murmurant la Litanie de Purification, elle s’agenouilla sur le sol en pierre froide de sa cellule et fit le vide dans son esprit, dans son âme et dans son cœur.

Augusta était une guerrière, une Fille de l’Empereur et le poing combattant de Son Crédo Impérial, mais ses moments de rituel étaient tout aussi sacrés que les massacres et le champ de bataille.

Sur le sol, devant elle, disposée sur son habituel drap rouge, se trouvait son armure de céramite de modèle Sabbat, chaque pièce dans la position exacte illustrée par les Accords de Deacis VI. Son épée-tronçonneuse, immobile et silencieuse, reposait sur l’une des extrémités du tissu, son bolter, démonté et nettoyé, était posé sur l’autre. Cet arrangement faisait tout aussi partie d’elle que ses litanies et que le tatouage de fleur de lys sur sa joue.

De la lumière colorée traversait sa petite fenêtre étroite, faisant étinceler la courbe de son casque écarlate.

On était à l’aube et c’était les laudes et le rituel qui les accompagnait chaque matin.

Elle récita.

— Et promissa – daturum adversus vires hostium Arma omnium qui oderunt nos.

Il promit qu’Il nous donnerait la force de faire face à nos ennemis, les armes de tous ceux qui nous haïssent.

Tout en prononçant ces mots, elle ramassa son armure, morceau par morceau. Elle en vérifia les attaches, les sceaux de pureté, la résistance et l’intégrité. Elle chercha la moindre trace de dégâts, fissures, impacts, ou trace de sang qui n’aurait pas été nettoyée.

La tenue de bataille d’une sœur était comme sa seconde peau : l’une des premières leçons de la guerre que sœur Augusta avait apprise.

Sa tutrice le lui avait enseigné, il y a bien des années de cela :

— Chaque sœur chemine avec l’Empereur. Mais elle dépend aussi de trois choses : son armure, ses armes, et les sœurs qui l’entourent.

C’était une leçon qu’Augusta n’avait jamais oubliée.

Reprenant sa récitation, elle ramassa son brassard pour en inspecter la chronoboussole intégrée, puis ses épaulières et enfin son plastron pour examiner la lame fleur de lys qui y était à moitié dissimulée. Puis, elle reposa la dernière pièce sur le drap et se rassit sur ses talons, la tête baissée.

Un bruit de pas en armure, familier, se fit entendre à l’entrée de la cellule. Sans avoir besoin de se retourner, Augusta sut qui se tenait dans le cloître extérieur, attendant qu’elle ait fini ses dévotions matinales.

— Sœur Supérieure, dit sœur Jatoya d’un ton respectueux quand Augusta releva la tête. Je ne veux pas vous déranger.

Dans un mouvement fluide, Augusta se mit debout et se retourna.

Sa commandante adjointe se tenait sous les biolumières du cloître, tête nue, son casque sous le bras. Sa peau sombre luisait, mais son attitude dénotait une certaine attente : elle était venue là avec une demande à formuler.

Ou un ordre.

— Vous êtes ici bien tôt, lui dit Augusta. N’avez-vous pas une classe, ce matin ?

— En effet, dit Jatoya. Enseigner aux novices de la schola les subtilités du combat à mains nues.

Elle adressa un léger sourire à sa supérieure, et la lumière venant de la fenêtre illumina son visage de l’image de la Sainte, et des couleurs profondes de la Rose Sanglante.

— Mais la Chanoinesse Ianthe a requis notre présence, ma Sœur. Quand nous aurons fait nos dévotions, nous devrons nous rendre à la chapelle de l’ordre.

Une vive émotion fit frissonner Augusta.

— Savez-vous pourquoi ?

— Non, répondit Jatoya en secouant la tête. Je n’ai guère accès à de telles informations, et le servitor ne fut pas d’une grande aide. Son sourire s’agrandit avant de disparaître. Mais pour que nous soyons convoquées avant que le jour ne se lève…

Jatoya laissa l’implication évidente sous-entendue. Une convocation personnelle de la part de la Chanoinesse Ianthe était rare : en vingt ans, dont la moitié passée au poste de sœur supérieur de son escouade, Augusta n’en avait reçu qu’une douzaine… et chacune avait été un appel aux armes.

L’émotion qui l’étreignait se fit plus forte, mais elle était instinctive, identifiable. C’était sa foi qui se manifestait, la si familière bouffée de passion et d’espoir.

Elle regarda la Sainte sur le vitrail, la lumière sacrée qui faisait un halo autour de sa silhouette sévère, épée à la main, et adressa ses grâces.

— Je pense que nos dévotions sont sur le point de changer de nature, ma Sœur, dit Jatoya d’un ton doux et amusé.

Jatoya n’avait pas à formuler de telles spéculations, mais les deux femmes se connaissaient depuis plus de dix ans. Elles s’étaient tenues ensemble face aux orks sur Lautis, aux aeldari sur Mis’bah, à l’invasion tyranide dans les villes ravagées par la guerre de Yulzond Cross. La confiance mutuelle qu’elles s’accordaient avait été forgée sur le champ de bataille et était solide.

— Tu as peut-être raison.

Augusta se mit à ramasser son armure, l’enfilant pièce par pièce : plastron et dossière, cuissards, grèves. Elle ferma son gorgerin autour de son cou, accrocha son épée à sa hanche, ramassa son bolter, y remit le guidon et inséra le magasin. Puis elle ouvrit la culasse, jeta un coup d’œil dans le canon et la referma.

— Parfait, dit-elle en mettant son bolter dans son étui et en ramassant son casque. Ne faisons pas attendre la Chanoinesse.

Elles remontèrent ensemble les cloîtres, entre le gouffre à pic qui marquait la limite des murs extérieurs du couvent d’un côté, et la noire colonne de la Spire Sacrée de l’autre. Les immenses vitraux en verrite ruisselaient d’eau et les images floues de vaisseaux spatiaux les traversaient comme des ombres : les navires de guerre de l’Impérium, les véhicules de transport de troupes et les cargos de l’Ecclésiarchie.

La Chapelle de Sainte Mina était une addition tardive au Couvent Sanctorum, édifiée par Deacis VI quelque deux mille cinq cents ans après l’ascension de Sebastian Thor. L’Ordre de la Rose Sanglante était encore jeune, mais tout aussi guerrier que sa sainte fondatrice l’avait elle-même été, et pas moins militant.

En passant devant les cierges et les chérubins flottants devant les statues des saints et les prières gravées, Augusta murmura la Litanie de Bravoure comme un réflexe. Des paroles d’espoir et de force.

À ses côtés, Jatoya se fit l’écho de chacun de ses mots.

Elles étaient entourées par l’histoire et la foi. Depuis l’époque de Thor lui-même, les sœurs de Bataille avaient porté la flamme de leur dévotion dans tous les coins de la galaxie. Elles avaient mené une lutte sans fin contre les ennemis de l’Empereur : chaque sorcier, chaque mutant, chaque hérétique, chaque xenos et toutes traces du Chaos, partout où elles avaient pu les débusquer.

Comme impatiente, l’épée d’Augusta racla contre sa cuisse. Elle plaça une main sur le pommeau. Son escouade était au repos au couvent depuis presque un mois, occupée à étudier, à s’entraîner et à enseigner l’art de la guerre à leurs sœurs moins expérimentées.

Il était rare pour une vétérane du rang d’Augusta d’être loin du champ de bataille pendant si longtemps, et la paix ne faisait pas partie de sa nature. Glorifier l’Empereur de son bolter et de son épée lui manquait.

Depuis le couvent, des voix entonnèrent l’hymne matinal, les versets s’élevant immédiatement en harmonie à quatre voix parfaite et d’une pureté cristalline.

Les bras d’Augusta furent parcourus de frissons.

— Je serais heureuse si cette relâche prenait fin, dit Jatoya à voix basse. Par les yeux de Dominica, si je dois encore passer une soirée à jouer aux cartes…

— Vous ne dites ça que parce que c’est toujours Sœur Caia qui gagne.

Augusta eut un petit rire bref, avant d’avertir sa sœur.

— Mais prenez garde, Sœur Militante. Vous pouvez prononcer ces paroles devant moi, mais en présence de la Chanoinesse, vous ferez preuve du respect approprié.

— Oui, dit Jatoya. Je comprends.

Elle était nerveuse, se rendit compte Augusta. Ce qui était curieux, Jatoya n’ayant jamais montré la moindre once de peur face à l’ennemi.

— Mais… Jatoya fit un dernier commentaire alors qu’elles arrivaient en vue des portes de la chapelle. N’avez-vous donc pas hâte, vous aussi, de vous voir confier une nouvelle mission ?

Elles se connaissaient toutes les deux trop bien, et Augusta n’eut pas besoin de répondre à voix haute.

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À Liz, Judith et Jane, mes sœurs de bataille.

Une Publication Black Library

Version anglaise originellement publiée en Grande-Bretagne en 2018 par Black Library.
Cette édition est publiée en France en 2018 par Black Library
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Produit par Games Workshop à Nottingham.
Titre Original : The Bloodied Rose.
Traduit de l’Anglais par : Anaïs Sidhoum.
Illustration de couverture : Grant Griffin.
Cette traduction copyright © Games Workshop Limited 2018.

La Rose Ensanglantée © Copyright Games Workshop Limited 2018. La Rose Ensanglantée, Space Marine Battles, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, le logo The Horus Heresy, le symbole de l’œil pour The Horus Heresy, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40,000, le logo “Aquila” de l’aigle à deux têtes, et tous les logos, illustrations, images, noms, créatures, races, véhicules, lieux, armes, personnages, et tous les éléments distinctifs, sont soit ® ou TM, et/ou © Games Workshop Limited, selon les lois appropriées à travers le monde.
Tous droits réservés.

Dépot légal : Novembre 2018

ISBN 13 : 978-1-78030-660-5

Ceci est une œuvre de fiction. Toute ressemblance avec des personnes, faits ou lieux existants serait purement fortuite.

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